Secuestro

Diez años después de su muerte, el rabino Samuel Krakelnik decidió darse un paseo por algunas de las ciudades a las que había deseado viajar en vida.

Eligió las diez primeras de una lista que confeccionó cuando, en sus últimos años, ya inválido de cuerpo pero con la mente alerta, se dedicaba a escribir listas de objetos y de deseos.

Las primeras nueve ciudades las disfrutó como si aun poseyera todos sus sentidos.

La décima ciudad era Venecia.

El olor a humedad y a salitre, la bruma que el  Adriático exudaba en las madrugadas, y el óxido verde que cubría los embarcaderos, le disuadieron de prolongar su estancia allí por mucho tiempo. Ya se sabe que el agua, en todas sus manifestaciones, es un elemento muy  corrosivo  para la materia coagulada de la que están hechos los espíritus.

Cuando, tras dos días de visita, el rabino Krakelnik se disponía a regresar al cementerio de Praga, quiso dar un último vuelo a la misma altura que las  gaviotas para retener la visión del laberinto más complejo que había contemplado en su larga vida de estudioso de la cábala.

Eran las doce del mediodía de un domingo. Samuel Krakelnik se elevó sobre el Gran Canal. Las campanas de  Venecia empezaron a repicar todas a la vez, componiendo una figura geométrica de sonidos equidistantes.

 El  dibujo obsesivo formado por los ecos de esa música  enredó los hilos del cuerpo indeciso y húmedo del rabino, que se quedó oscilando entre las cúpulas de campanarios cristianos mientras la pequeña sinagoga de Venecia contemplaba impotente semejante secuestro.