Sapos venenosos

 

Cinco de agosto de 2020. Estamos en el chalet del pinar, el lugar que llevamos ocho veranos alquilando y cuyo entorno inundado de olor a resina y a plantas aromáticas tanto hemos disfrutado durante este tiempo. Pero llevamos unos días encerrados en el interior de la casa. Apenas salimos. Estamos atemorizados. O mejor, aterrorizados. Hace una semana un individuo que tiene una caseta de aperos en esta zona agreste y protegida puso veneno en los alrededores de su parcela. Nuestras galgas, en el primer paseo de la mañana por la pista forestal, se acercaron a esa mezcla de carne podrida, pienso y pesticida. Y comieron. Lía murió el mismo día, agonizó de la manera más espantosa delante de mis ojos y de los de mi hija Sara mientras la bajábamos al veterinario. Gala sobrevivió milagrosamente, tras ocho horas de drenaje para eliminar los restos del pesticida con los que el hijo de puta al que hemos denunciado impregnó la trampa mortal. Organofosforados y carbamatos, me dijeron los agentes rurales que siguen el caso y que han hecho la autopsia a Lía. Nombres tan horribles e indescifrables como la experiencia que hemos vivido. Pesticidas prohibidos desde hace décadas, que solamente los desaprensivos y los delincuentes se atreven a seguir usando.

Gala sigue muy floja. Hay que observarla. Casi no come. Se le está cayendo el pelo. Las analíticas muestran daño en hígado y páncreas, aunque la última ha salido mejor gracias a la medicación. Es una galga joven, recién adoptada. La fuimos a buscar a Guadalajara y la rescatamos de una muerte segura porque no era muy buena cazando y al galguero no le convenía mantenerla un año más. No paro de pensar sobre la paradoja de que, al llegar a su nuevo hogar fue envenenada por otro cazador que quería deshacerse de un zorro que rondaba por su finca. Ahora está débil. La acaricio y le susurro que tiene que salir adelante, que yo le ayudaré. Probablemente sobrevivirá. Mientras la cuidamos, sentimos el desgarro de la muerte de Lía. Y nos obsesionamos con la posibilidad de que el tipo, al que hemos denunciado, sepa donde vivimos y tire otra bola de carne envenenada por encima de la verja. Saco a la perra atada por el terreno del chalet y me invade un sudor almizclado que huele a miedo. Tengo que hacer compatible la rabia que siento con este temor. El dolor quiere suavizar la ira, pero a ratos no se lo permito y grito, deseándole una muerte espantosa al malnacido que lo ha hecho. Luego regresa el miedo tapándolo todo. Flota en el ambiente como una nube tóxica. Lo que había sido un paraíso se ha convertido súbitamente en un infierno. En mis pesadillas de estos días he revivido las convulsiones, los estertores, los movimientos alucinados de los ojos de Lía y al final esa mirada velada preguntándome qué le estaba pasando. Yo me quiero largar de este lugar, pero tenemos que quedarnos una semana más para sacar adelante todas las gestiones pendientes: revisiones veterinarias, recoger todos los papeles para añadir una querella particular a la denuncia por delito ecológico que están cursando las autoridades. Y, sobre todo, para avisar a los propietarios de que nos retiramos de esa compra de su chalet que estábamos a punto de realizar. La casa nos vomita. No nos quiere.

También la naturaleza nos está rechazando. El pinar que rodea la casa nos ha enviado suficientes señales durante esta semana. Nunca había ocurrido lo que ha pasado estos días. Si no fuera porque son hechos objetivos creería que se trata de proyecciones de nuestro inconsciente aterrorizado.

Anteayer, cuando saqué a Gala por el terreno que rodea la casa, me tiró de la correa para acercarse a olfatear una masa marrón grisácea. Al mirar de cerca vi que era un sapo. Un enorme sapo con el cuerpo desparramado sobre el suelo del mismo color. Me puse a temblar. Me acordé de cuando fuimos a Costa Rica y nos hablaron de los sapos que chupaban los turistas para drogarse, del peligro de que fueran venenosos, de las muertes que producían. Me imaginé al envenenador como un sapo enorme y lleno de verrugas. Metí a la perra en la casa después de que hiciera un raquítico pipí y, a continuación, le pedí a mi marido que sacase el sapo de allí y lo dejara lo más lejos posible.

Ayer Gala ya estaba mejor. Por la mañana nos acompañó en el ritual de despedida de Lía, que consistió en volver al lugar donde se desplomó y empezó a convulsiona y plantar un esqueje de una de las plantas lilas que tanto le gustaba morder. Al atardecer de repente empezó a moverse por el interior del comedor, olfateaba las ventanas, las orejas y la cola en modo alerta de nuevo. Parecía que nos estaba pidiendo salir. Le abrimos la puerta. Estaba oscureciendo. Corrió hacia la parte más distante de la finca. Empezó a ladrar. Oímos unos ruidos muy extraños, como una avalancha. Algo parecido a un gruñido ronco eclipsaba los ladridos de la perra. Una familia de jabalíes intentaba romper la malla metálica por un lateral del margen inferior de la finca y Gala gruñía, corría y les mostraba los dientes desde el otro lado de la valla. Rápidamente la llevamos atada de vuelta al interior del chalet y cerramos la puerta con llave. Esta mañana hemos comprobado los desperfectos en la malla, que casi lograron derribar.

Nunca habíamos visto un sapo en el jardín. Jamás habían intentado entrar los jabalíes. El lugar nos está regurgitando como si fuéramos un trozo de alimento atascado en su esófago. Nos queda una semana. Ahora mismo, la tormenta feroz que nos rodea nos recuerda el poderío implacable que tiene la naturaleza y su desdén por la escala humana. Y, mientras tanto, nuestros cuerpos luchan indecisos entre fuerzas antagónicas: atacar con la denuncia, salir corriendo y no volver aquí nunca más, o quedarnos acurrucados en el interior de una casa que ha dejado de protegernos.   

 

 

Las braguitas de perlé

 

Mi madre nos llevaba siempre como unos pimpollos. Sus niñas. Tres princesitas ataviadas con los vestidos que ella misma diseñaba y cosía. El mismo modelo para las tres, aunque distinto en cada ocasión. Con los recortes de tela sobrantes solía confeccionar piezas de ropa para la Nancy. Recuerdo vagamente que en algún momento fuimos todas con el mismo vestido de punto de abeja, como cuatro mellizas menguantes de pesadilla.  

            Yo odiaba los vestidos. Y más aún ir disfrazada igual que mis hermanas. No quería que nadie me relacionara con esas dos mocosas. Me avergonzaba de aquel uniforme que cambiaba cada temporada y que tantos halagos proporcionaba a mi madre cuando nos lucía por triplicado ante vecinas y tías.

            Un día, tendría unos seis o siete años, la adolescente que ayudaba a mi madre por las tardes me llevó al parque infantil mientras ella se quedaba en casa cuidando de mis hermanas pequeñas. En la primera esquina, al salir, había un chico esperándola. Aunque le miré y le quise saludar, desde el momento en que se unió a nosotras yo me convertí en un personaje secundario y totalmente prescindible.

            Al llegar a los columpios, ellos dos se sentaron en uno de los bancos situados en las esquinas del recinto. Ella se apoyó en el hombro del chico y deslizó una mano hacia el bolsillo de su chaquetón, para sentirlo más cerca. Se reían, entrelazaban las manos, y después se miraban fijamente antes de la siguiente carcajada. Parecía como si se hubieran olvidado de mí. Me subí al tobogán. Bajé. Ninguno de los dos me vigilaba.

             A continuación, me dirigí a una estructura en forma de cohete espacial en la que cada travesaño era de un color y, si conseguías trepar hasta lo más alto, debías bajar por un tubo metálico lleno de óxido situado en el centro. Era fácil que la fricción al abrazarlo te produjese una quemazón muy desagradable en brazos y piernas. Había que separarse ligeramente, no aferrarse demasiado para no sufrir esa abrasión. Quise llamar la atención de mi canguro, pero estaba hablando con su amigo. Me agarré al tubo. Él me miró, le dio un codazo a ella y sonrió. Bajé. Conseguí aterrizar bien y no lastimarme las manos con ese cilindro infernal. Él me señaló y soltó una risotada aparatosa y sonora. Supe que se reía de mí, pero no entendía la razón: había sido muy valiente, no había pedido ayuda ni había gritado. De repente caí en la cuenta: me había visto las braguitas. Esas ridículas braguitas de perlé que me había puesto mi mamá bajo la falda de cuadros escoceses.

            Me dirigí a un banco en la esquina opuesta y me senté cruzando las piernas con fuerza. Cuanto más las apretaba, más se reía él. La chica no se acercó para calmarme, se quedó a su lado, atontada, sin reaccionar. El seguía riéndose a trompicones, parecía que tuviera un ataque de hipo. Después se le quedó una sonrisa fija en el rostro que me pareció rara. Al rato, ella le dio un golpe en la espalda, como para desatascarlo. Yo tenía ganas de llorar, y apretaba todo el cuerpo hacia dentro. Quería plegarlo, arrancarle las extremidades y la cabeza, como hacía con la Nancy, y luego darle la vuelta hacia el interior hueco. Desaparecer engullida por uno de los agujeritos de mis bragas de perlé.

Tanto me encogí que me hice un poco de pis encima.

Aquella noche apenas pude dormir. Guardé las braguitas de perlé bajo la cama. Al día siguiente me puse unas bragas tupidas, de algodón gris con puntos blancos y un lacito que quedaba justo debajo del ombligo.

Por la tarde, al salir hacia el parque nos encontramos con el chico en el mismo lugar. Cuando lo tuve enfrente bajé la cabeza y luego le miré ofreciéndole una mano blandita para caminar junto a él. Sonrió a la chica, complacido y seguro. Yo aproveché el momento para meterle las bragas de perlé, manchadas de aquel amarillo fosforescente, en el bolsillo de su chaquetón.

Al llegar al parque infantil, ellos regresaron a su banco con la intención de mirarse embobados y hacer manitas. Yo me subí a lo más alto del cohete espacial para tener las mejores vistas. 

Con este relato he quedado finalista en el XVII Concurso de Relatos Cortos para contar en Tres Minutos "Luis del Val". Estoy muy contenta porque se trata de un relato que hacía tiempo que quería echar a volar. 

Apuntes isleños IV

 

 “Mi familia. Porque los nombres alumbran y los posesivos nos vinculan con las realidades, nos sitúan en el mundo para darnos un lugar”

                                              Los astronautas, Laura Ferrero

Subir a la montaña más alta sin esperarlo, sin desearlo de antemano. O al revés. No subirla, y saberlo más tarde, como le ocurrió a Hugo. Me contó Macu que los vecinos que tuvo después de nosotros en el edificio de Santa Cruz eran unos médicos gallegos que tras cinco años obtuvieron plaza en su tierra. Su hijo Hugo se incorporó al colegio con el curso comenzado. El primer día de clase, cuando la profesora presentó al niño a sus nuevos compañeros y mencionó que venía de Tenerife, todos los niños le miraron emocionados y le preguntaron cómo era el Teide, la montaña más alta de España. La profesora sonrió al comprobar que sus clases de geografía habían calado en sus alumnos. Resultó que a Hugo en todo ese tiempo no lo habían llevado al Teide en ningún momento. Al principio porque era demasiado pequeño, después porque los padres tenían mucho trabajo y al final vaya usted a saber por qué.  Hugo tuvo que confesar a sus potenciales futuros amiguitos que nunca había estado en la montaña más alta. A su abuela le costó bastante consolarlo cuando llegó llorando a casa esa tarde.

Hugo no había subido al Teide, pudiendo haberlo hecho. Y no fue consciente hasta que los demás se lo hicieron ver. Nosotros, aunque esta vez no hemos llegado hasta la cima, sí hemos subido.

Pero lo más interesante es que nuestro viaje nos ha llevado a otras cimas. A lo alto de otros lugares afectivos y sensoriales que no habíamos planificado con antelación. 

 

Esos lugares insospechados tienen relación con paisajes, pero sobre todo con personas.

Es cierto que yo me encargué de informar de nuestra larga estancia en Tenerife a los amigos y familiares más cercanos. Y les invité a visitarnos, por supuesto. Es fácil mostrarse hospitalario cuando es una expresión de la euforia previa a la aventura. Aunque creas que esa aventura va a suponer una forma elegida de aislarte e inventarte una nueva vida por un rato, no puedes evitar querer compartirla.

Durante el primer mes no vino nadie, como era de esperar. La gente trabaja, tiene sus vidas planificadas y sus ahorros destinados a cosas importantes. Además, en nuestra casa solamente podíamos alojar a una persona.

Pero las costuras de calendario explotaron sin remedio a principios de noviembre, cuando aterrizaron los cuatro descendientes a pasar una semana con nosotros. Llegaron a la isla en la que los dos hermanos mayores habían vivido durante tres años, algo que en el fondo los mellizos siempre vieron como una fantasía inventada por sus hermanos para provocarles envidia. Me corregís si no es cierto (sí, es una manipulación de la mami para comprobar si lo leéis)
Lo primero que hicimos para confirmarlo fue regresar al escenario real de los hechos. Nos dirigimos a la calle donde estaba NANÍN, la guardería en la que Carlos y Ana iniciaron la dilatada vida académica que a estas alturas todavía no ha finalizado. Cuál fue nuestra sorpresa al ver que, treinta años después, la guardería seguía existiendo. Recordé vívidamente el paseo diario cruzando el parque de la Granja con Ana sentada en su sillita roja y Carlos agarrado de uno de los lados. Me pregunto en qué universo paralelo estarán aquellos dos seres asombrosos con su pelo rubísimo, sus disfraces de carnaval, sus canciones para aprender a limpiarse los dientes, sus tardes en el patio del edificio jugando a las escuelitas con aquella vecina más mayor, y sus cuentos para dormir.  Me pareció volver a verlos al cruzar el parque. En un futuro ellos quizás tengan que llevarme a mí en otra silla de ruedas (¡ojalá no!) pero de momento vamos a celebrar que hemos posado los tres delante de NANIN, mientras los otros dos hijos miraban desde la acera de enfrente con algo que podría parecer resentimiento pero era simplemente incredulidad.

En Nanín Carlos se hizo amigo íntimo de Samuel. Y yo de su madre, Maite. Mientras ellos hablaban de dinosaurios y tortugas ninja, nosotras intentábamos practicar una maternidad a la vez comprometida y ligeramente negligente. Mi Ana y su Sara participaron también del experimento pedagógico.

El día que llegó Víctor a Tenerife —y ya estábamos todos—, organizamos una merienda-cena en el jardín con Maite y Samuel. El reencuentro fue mágico y muy divertido. Un cúmulo de excesos: sobredosis de comida, anécdotas, risas y recuerdos. Al día siguiente Samuel los invitó a bañarse temprano en Radazul, mientras los viejos nos quedábamos en casa con la satisfacción de haber propiciado el encuentro.

Maite, aparte de lectora insaciable y amiga para siempre, es una psicóloga bregada en mil batallas que quiere jubilarse pronto para que nadie nunca más le cuente sus problemas. Santa inocencia. Dice que cuando conozca a alguien y se presente dirá que ha trabajado como funcionaria, cosa que es cierta. Aunque si pretende que la gente se imagine a una de esas funcionarias pusilánimes que devoran papeleo y lo regurgitan con cara de haber tenido una mala digestión comete un craso error, eso nadie se lo va a creer. Maite rebosa vida, sentido del humor y una autoridad indomable. Mi hija Sara, tras conocerla, dijo que era monologuista y no lo sabía. Cuando se lo dije a Maite me dijo: sí lo sé.

Durante mi estancia en la isla leí Mala terapia, de Abigail Shrier. Un libro que me recomendó ella, y que me ha interesado en la misma medida que me ha repelido.

En este libro se dice: 

“Tal vez todas las caóticas vacaciones familiares y alborotadas fiestas de cumpleaños inculquen a los niños la necesidad de mostrarse atentos con los demás, de encontrar el humor en lo ridículo, de reprimir el enfado antes las pequeñas inconveniencias de personas insensibles que se irritan mutuamente con preguntas indiscretas. Tal vez los ayude a aprender a dar a esa irritación un uso productivo (como ayudar a cargar las bandejas de lasaña en el coche o empujar la silla de ruedas de la abuela) y a calibrar de manera más realista las expectativas con que afrontan su día a día. Tal vez el absurdo y conmovedor teatro de la familia ampliada ofrezca también inmunidad de rebaño contra la desesperación ante las inevitables adversidades”

La idea de familia ampliada ha sobrevolado mi cabeza durante nuestro periplo tinerfeño. Paradójicamente cuando más lejos estábamos de nuestra familia natural se ha ido creando un entorno familiar nuevo. Natural y artificial al mismo tiempo. Concéntrico y centrífugo. Desde la nueva familia compuesta por nuestros vecinos de finca, personas y perros que nos acogieron sin resquicios, hasta las visitas que hemos tenido de hijos y amigos llegados desde la península (¡Godos fuera! rezaban los muros de la zona donde residimos en Santa Cruz en los años noventa), pasando por los reencuentros con los amigos de la isla. La familia propia y la que se elige y te elige. La construcción de esa tribu en la que te reconocen y te reconoces es un tema que,por lo que he podido constatar aquí, no está ligado a la geografía ni a los lazos de sangre.

Macu, mi antigua vecina y sin embargo amiga, estuvo ahí desde el primer momento. Nos abrió la puerta del edificio donde vivimos, y también de su casa, cuyo plano yo tenía grabado en la cabeza. Nos acompañó a dar un paseo nostálgico por Santa Cruz ( aquí estaba el cine donde íbamos juntas, allí la pastelería que ahora ha sido sustituida por un bazar chino…) y  nos incluyó en todas las salidas senderistas que ella y Tomás hicieron en ese periodo. Incluso adaptaron un par de ellas para piernas menos expertas que las suyas. Venían a buscarnos en coche con sus dos perritos y nos llevaban a bosques encantados y encantadores, casi tanto como ellos. Conocimos a su hijo Fernando, que no había nacido cuando nos fuimos a la península. Y nos empapamos de su energía y de su sabiduría de brujita palmera. La cena de despedida en La Laguna fue el broche de oro para nuestro reencuentro.

El calendario que habíamos montado para la semana con los hijos se fue modificando sobre la marcha, pero al final se cubrieron todos los objetivos básicos: visita a Santa Cruz, el Puerto de la Cruz (y su delicioso jardín botánico), Garachico y La Laguna ( free tour incluido);  baños en Las Teresitas, Bajamar y Radazul; Subida al Teide por Masca y bajada por la Orotava; senderismo por la laurisilva y comidas en guachinches.
Programa completo, programa Comansi.

Las madres suelen estar orgullosas de sus hijos. A veces sin datos objetivos. En mi caso, me asisten datos totalmente subjetivos que justifican la necesidad de un babero gigantesco para empapar mi constante babear cada vez que observo en qué se han convertido aquellas cuatro criaturas que una vez dependieron totalmente de nosotros. No digo nada más, porque hay emociones que son impermeables a las palabras. Y que son tan íntimas que no se deben exhibir. Stop.

Durante unos días volvimos al gimnasio y a nuestras rutinas. Tuvimos tiempo de recuperarnos de la vorágine familiar antes de que viniera Pili a visitar a su hermana y pasara dos días con nosotros. Repetimos algunos de los destinos, ahora ya como guías expertos en la isla más completa de las que forman el archipiélago. Con Pili somos amigas desde que, siendo dos veinteañeras, trabajamos juntas en el Colegio Lestonnac. La profe de inglés y la profe de biología. Ella era jovencísima, parecía una alumna, yo transité mis dos primeros embarazos impregnada en olor a mandarinas, que comía en cada descanso para contrarrestar el humo de tabaco que flotaba en la sala de profes. Me enseñó inglés cantando Norwegian wood de los Beatles. Desde entonces entramos y salimos de nuestras respectivas vidas sin pedir permiso y sin candado. Ella es generosa, excesiva, algo lunática, payasa, auténtica y clarividente.  ¿A quién no le va a gustar un baptisterio romano del siglo primero? ¿A quién no le va a gustar alguien que se salga de la horma del zapato con esa naturalidad? ¿A quién no le va a gustar tener una amiga como Pili?

  

Engracia y Oscar volaron al sur. Se alojaron en un hotel de la familia de Oscar y en pocos días se habían movido tanto como nosotros en un mes y medio. El Teide, La Gomera, Candelaria, las Mercedes y Santa Cruz. El día que nos vimos les acompañamos a La Laguna y algunas partes del norte que no conocían. Tras visitar el Jardín botánico del Puerto de la Cruz con la bióloga más entusiasta del mundo ya nunca más confundiremos las palmeras washingtonias de las canariensis, ni nos sorprenderá el tamaño de los ficus en esas latitudes. Después nos acercamos a la Playa jardín y fuimos testigos de una puesta de sol gloriosa. Regresamos agotados pero felices.

Engràcia había acompañado a mis hijos a la cena de entrega de premios del concurso El laurel, en Sant Feliu, a la que yo no pude acudir, y me trajo el libro con los relatos seleccionados. Ella filmó el video con las lecturas que hicieron Sara y Carlos, cuya visión me han producido una de las mayores emociones de los últimos tiempos. Ese día, mientras yo estaba en pijama tirada en el sofá, los "niños" y Engracia bebían y se lo pasaban bien en esa cena. Me encantó eso de disfrutarlo por persona (s) interpuesta(s). Siempre me gustó escaquearme.

Alguien con tanto carisma y tesón no se deja intimidar por una isla con condiciones meteorológicas variables, y si les avisan que no pueden subir al Teide por viento pues se busca y encuentra una montaña menor a la que subir. Así lo hicieron, sacándole todo el jugo a la experiencia como ella sabe hacer de maravilla. Otra amistad resistente, maleada entre alumnos y reuniones de profes y confirmada en encuentros en el Ateneu, donde fue a recoger el premio que no pude recibir. Engracia forever.

 

El penúltimo fin de semana recibimos a Espe y Marisol. Las últimas visitantes, que trajeron consigo un germen de fiesta que se fue dispersando por donde pasaban. La noche en blanco nos recibió con sus espectáculos callejeros en La Laguna y las luces navideñas recién encendidas. En Candelaria nos topamos con un concurso de bandas municipales y un precioso belén gigantesco. Y en Bajamar vimos mujeres vestidas con el traje tradicional en la fiesta de una ermita. Y es que ellas son muy fiesteras. Pero mucho. Las dos son compañeras de la facultad de biología, pero tienen muchas otras facetas, entre ellas una vena artística disimulada bajo una capa de rigor científico. Marisol es canariona pero estudió un año en la Laguna antes de venirse a Barcelona. Se había introducido en círculos de teatro y artisteo durante ese año y resultó que tenía un amigo común con Cristina, la propietaria de nuestra casa que es artista plástica. Le llamamos. Lo localizamos, y Luís se vino a pasar la tarde con nosotros. Nos dejamos envolver con sorpresa y alegría por el pañuelo del mundo.

El cariño que siento por Espe y Marisol no tiene ningún mérito. Es orgánico y natural agradecer todo lo que dan y todo lo que son. Un lujo de mujeres y de amigas

Ya solo nos quedaba una semana, que se llenó con despedidas, paquetes y últimas veces.

La comida de despedida con los de la casa fue muy entrañable. Cristina, Luca, Alessia, Quique, yo y los tres perros rondándonos. Al final no pude evitar que se me cayeran unas lágrimas al marcharme de ese pequeño paraíso que había sido nuestro hogar durante dos meses.

Como introvertida sociable que soy, necesito relacionarme en la misma medida que recuperarme con momentos de soledad. Este viaje ha tenido las dos cosas con las dosis exactas para sentirme equilibrada y plena.

Esta crónica es una apología de los vínculos. Un homenaje descarado y sin remilgos a todos los amigos y familiares que han hecho el esfuerzo de venir a vernos. Lo he escrito para ellos. Para agradecer su cariño. Para celebrar su cercanía. En especial lo dedico a Quique, compañero de una vida y con quien tan bien lo he pasado en esta aventura. Hemos conseguido hacer realidad nuestro proyecto de volver a Tenerife. 

Dice la autora que he mencionado antes:

“El secreto de la vida no es sino mantener relaciones y amistades estrechas, buenas y duraderas” resumió el profesor de Psiquiatría de Yale Charles Barber. Tener un grupo de personas a las que quieres y te quieren durante toda la vida.”

 

Me fui lejos para tratar de vivir en otra piel, para inventarme un nuevo personaje, y vinieron los que me quieren para recordarme quien soy. Quienes somos.

Solo puedo estar agradecida y atesorar este viaje en mi corazón para echar mano de él cuando lo necesite.  

 

Apuntes isleños III

 

El pasado miércoles quedé con mi amiga Maite en la cafetería del Parque García Sanabria de Santa Cruz de Tenerife. El primer reto fue desplazarme en coche hasta Santa Cruz desde la Laguna. Y digo que fue un reto porque el GPS de mi cerebro vino averiado de serie. Alguna otra pieza debo tener estropeada, porque a veces ni con la ayuda del navegador externo consigo llegar a los sitios a la primera. Esta vez lo conseguí, aunque solamente a la ida. De regreso salí antes de tiempo de la autopista del norte (TF-5; “teléfono cinco”, me dice la señorita que me habla para que no me pierda desde el interior del panel de mandos) y tuve que rectificar, recorriendo solamente unos pocos metros de más gracias a las benditas rotondas.

Llegué a Santa Cruz tras descender por esa carretera-tobogán cuya pendiente es tan exagerada que parece que te vas a precipitar al Atlántico (en diez kilómetros se salva una diferencia de altitud de 500 metros), aunque habiendo disfrutado antes de una espectacular panorámica de la ciudad y del macizo de Anaga. Aparqué en la parte posterior del Edificio Jonathan, donde vivimos aquellos tres lejanos y estupendos años. Lo hice por dos motivos: porque suponía que sería complicado aparcar cerca del parque, y sobre todo porque quería llegar a la cita caminando y respirando el ambiente de la Rambla, con sus frondosos jacarandás cuya floración azul malva me fascinó cuando la vi por primera vez en abril de 1992.

Maite y yo estuvimos casi tres horas charlando y riéndonos, como si no hubieran pasado treinta años. Estoy convencida de que la amistad consiste en una larga conversación que puede tener intervalos incluso de décadas entre párrafos, pero que se retoma con naturalidad en el último punto y seguido. Durante todo el regreso caminando hacia el coche sonreí sin contención, una sonrisa alelada de más de un kilómetro.

En otro momento podría intentar describir el parque García Sanabria. Difícil. Lo puedo intentar. Pero creo que hoy quiero escribir sobre los desplazamientos: caminar, conducir, nadar.

Hoy he estado en la playa de las Teresitas con Macu, Tomás y Merche, tres expertos nadadores. He hecho un tramo con ellos, hasta la escollera y un poco más a lo largo de ella mirando peces y piedras tapizadas de algas. Después he regresado. Mi vuelta en solitario hasta la playa ha sido un viaje emocionante. La visión de las casitas-cuevas incrustadas en la montaña, las barcas de la orilla y la nueva tonalidad de azul que me rodeaba y a la que no he sabido ponerle adjetivo han acompañado a las voces interiores que me animaban a seguir nadando a buen ritmo, como si fueran un pequeño club de animadoras o un coro griego de ir por casa.

Igual de emocionante me resultó irme yo sola, hace ya unos días, a pasear toda una mañana por La Laguna. El objetivo era el mismo: llegar a la orilla —la casa— sin perderme ni distraerme demasiado. Lo primero, trazar en mi cabeza un primer boceto que se fuera pareciendo al mapa que pedí en la oficina de turismo. El problema fue que en mi intento de seguir la cuadrícula me dejé llevar por el canto de una sirena muy seductora: una librería. Ahí sí que he de reconocer que me perdí un poco,  salí con cuatro libros (Los límites de la ciencia, de Javier Arguello; Sin relato, de Lola López Mondéjar; Madres, hijos y rabinos, de Delphine Horvilleur, y Fricciones, de Pablo Martín Sánchez). En esto me parezco a uno que yo me sé, que se embarcó con un grupo de amigos y , por no atreverse a preguntar y distraerse, estuvo diez años dando vueltas en un bucle de lo más tonto, y tardando en llegar a casa. En mi camino de vuelta a casa yo iba mirando, pensando y fotografiando. Quique me esperaba, sorprendido con mi tardanza, pero por suerte no llegó a destejer nada. Solo recalentó la comida.

Rebecca Solnit dice en su ensayo Wanderlust, una historia del caminar:

El ritmo del caminar genera un ritmo del pensar y el paso a través de un paisaje resuena o estimula el paso a través de una serie de pensamientos. Ello crea una curiosa consonancia entre el paisaje interno y el externo, sugiriendo que la mente es también una especie de paisaje y que caminar es un modo de atravesarlo. En muchas ocasiones, un nuevo pensamiento parece un aspecto del paisaje que estaba siempre ahí, como si pensar fuera recorrer más que hacer (…) Las sorpresas, las liberaciones y los esclarecimientos propios de un viaje pueden alcanzarse tanto dando una vuelta a la manzana como dando una alrededor del mundo, y caminar es viajar cerca y lejos a la vez.

Para llegar al centro de la Laguna, al gimnasio o al mercado hay que caminar un cuarto de hora desde donde estamos. Paseamos cada día con Gala en un radio algo mayor.  Casi nunca vamos en coche. Hay mucho espacio para pensar. Y mucho tiempo para usarlo caminando.

En el centro municipal en el que nos hemos apuntado hay un gimnasio con una sala de máquinas (de tortura, sigo pensando, aunque a veces las use) y piscina. El primer ejercicio que me propuso el monitor al que le pregunté fue correr en la cinta. Le miré y le contesté con un NO rotundo. Luego, volviendo a casa, me pregunté la razón de esta negativa tan drástica. Me monté una hipótesis-coartada cuya premisa sería: al caminar existe el tiempo, pero sobre todo el espacio. Y además, según Rebeca Solnit y mi experiencia, el pensamiento. Caminar en la cinta sin desplazarse es una aberración espacio-temporal tan grave que me produce un cortocircuito mental y me hace decir NO. Desde esta última semana no he vuelto al gimnasio, solamente hago largos en la piscina. Allí sí que puedo pensar con claridad.

 

  

                                                              Algunas fotografías de mis paseos

Doble o nada

 

Llego media hora antes de la cita, con la intención de hablar con la enfermera.

Espero parapetada tras un libro muy grueso, haciendo como si leyera, bajo una luz fluorescente que parpadea. En las paredes verdosas hay varios carteles mal pegados que sirven como recordatorio —a quien los quiera leer— de que hay que estar siempre alerta, ser precavido, avisar al primer síntoma, no tomar antibióticos en un resfriado y dar de mamar a los bebés. En definitiva, que nadie es especial, que todos somos iguales e igual de frágiles.

Finalmente aparece la enfermera y la abordo con la sumisión con la que nos dirigimos a los que tienen en sus manos nuestra salud y nuestra paciencia. Como si le contara un secreto, le susurro:

—Mire, perdone, soy Paz Monserrat—me inclino, como si la quisiera proteger— tengo cita con el endocrino a las 9.30, pero resulta que tengo que ir al entierro de mi tío, a las 10, y si espero a mi hora no llegaría. En realidad, el doctor solo tiene que darme el alta de mi tiroiditis ¿le parece que sería posible hacerme pasar antes de mi turno?

—Espere un momento, voy a pasar lista a ver si están los primeros—me dice, y después lee el primer nombre de listado que lleva sobre un soporte rígido—: ¿Montserrat Paz?

Cuando estoy a punto de decirle que se ha equivocado, que es al revés, que Monserrat es el apellido y que ésa soy yo, una mujer de mediana edad con obesidad mórbida levanta la mano y dice «servidora».

   La miro, asombrada, y le explico que yo me llamo Paz Monserrat. Intercambiamos unas cuantas frases, algo manido sobre las coincidencias y los apellidos que también son nombres y viceversa.

—¿Le importaría dejarla pasar? —le pregunta la enfermera, señalándome— Es que tiene que ir a un entierro.

   La mujer observa en silencio a la enfermera, luego me mira fijamente a mí, y a continuación dice que ella también tiene sus obligaciones, que siempre pagan los mismos.

 Nombra a los justos y también a los pecadores, y suelta algún otro lugar común adaptado a la ocasión. Se levanta con los brazos en jarras y continúa quejándose mientras por su boca sale un alegato digno de un mitin. Suena parecido a un trueno, o a un rugido. Sus carnes vibran como si estuviera subida a un simulador de potro salvaje. Y entre los espacios que separan las letras de ese aluvión de palabras con el que me está sepultando, asoma su único pensamiento: que me estoy inventando lo del entierro y simplemente me quiero colar.

Una vez más me admiro del poderío que exhiben algunas personas, especialmente las robustas. Yo jamás hubiera reaccionado de esa manera. Me pregunto cómo debe ser ver el mundo desde ese nivel de energía. Cómo será tener esa potencia, ese desparpajo. Por un momento me veo a través de sus ojos: una gatita escuálida, miedosa y tímida.

Sigo sorprendida por la casualidad de nuestros nombres capicúas. Siempre he fantaseado con encontrarme con mi doble, o con algún fantasma, pero jamás me imaginé topándome con una persona complementaria a mí en todos los sentidos, nombre incluido.

La sigo oyendo de fondo y siento mi vulnerabilidad de flacucha convaleciente. Me rindo sin luchar. Me resigno a esperar mi turno, aunque llegue tarde al entierro.

Pero como colofón a su discurso, suelta: “¡Venga, va, que pase!”

Entro. Me dan los resultados. Como ya me había adelantado por teléfono, la analítica está bien. Me va a dar el alta. Podría haberse complicado. He tenido mucha suerte de que no me haya quedado una tiroiditis crónica. Muchas gracias. Que alivio. Que no me olvide de dárselo al médico de cabecera. Gracias otra vez.

—Y gracias por dejarme pasar—le digo a la enfermera, mirando el reloj—. Me voy, que ya ando justa de tiempo.

Y con una inclinación de cabeza cómplice añado:

— Espero que no siga enfadada mi «complementaria».

—Sí. ¡Menuda mala leche tiene la tía! —me contesta la enfermera mientras me acompaña.

Al salir me topo de bruces con Montserrat Paz, que está esperando tras la puerta y seguramente ha oído todo lo que decíamos.

 Me observa con la autoridad que da perdonar la vida a un mosquito cuando alguien tiene diez veces más envergadura y fuerza vital. Perdonar la vida a una piltrafilla de mujer que ahora, con el alta recién estrenada, sufre una taquicardia digna del peor brote de su tiroiditis, y se precipita hacia las escaleras como si hubiera visto un fantasma.

                                                          

Apuntes isleños II

En el interior de la casita que hemos alquilado en la Laguna todo es pequeño pero suficiente. Los armarios tienen la capacidad exacta para todos los bártulos que trajimos apretujados en nuestra Berlingo (en mi caso más ropa de la necesaria, por supuesto, por más que me propuse ser minimalista), la cocina solo tiene dos fogones, pero nos sirve, y la mesa grande está en la terraza.  Por otro lado, el suelo es de madera noble, existe la posibilidad de acoger a un invitado gracias a una cama en forma de sofá, y las paredes están adornadas con tapices y cuadros hechos por la propietaria, que es una artista plástica con una obra muy interesante.

Pero al salir al exterior los espacios se multiplican.

En un segundo compartimento, que incluye al primero, tenemos nuestra parcela. La exuberante parra virgen que se desmaya en una melena de colores otoñales sobre la terraza, el vallado rodeado de bambús, la leñera, el espacio para tender ropa y al fondo la mesa de ping pong bajo un techado que sirve de base a una colonia de plantas rarísimas (tengo que preguntar qué son estas plantas crasas que forman un curioso bosque estratificado en miniatura). 

El tercer compartimento es la finca con la casa principal, que se divide en dos viviendas: la parte alta la ocupa Cristina, la casera, y en la planta baja viven Alessia, Luca y su hija Zoe. En cada vivienda un perro: Pepe y Luca (el segundo Luca), que han acogido a Gala en su manada con toda naturalidad, y con los que salimos a pasear por las tardes. Hay una sala común con trastos varios y lavandería. El jardín está a medio camino entre lo asilvestrado y lo doméstico, como una pequeña selva vigilada pero libertina y sensual. Una palmera altísima arroja dátiles a traición a intervalos aleatorios, un drago de casi cien años que parece un anciano con la tensión alta de lo hinchado que tiene el tronco, un árbol rebosante de aguacates, otro de caquis y varios naranjos y mandarinos. Además, en un rincón, tenemos un parterre con hierbas aromáticas (cilandro, apio, lavanda, menta, tomillo y romero). Un vergel, un pequeño jardín del edén con frutos al alcance de la mano. Pero quería hablar del sauce que hay en el patio del fondo, que ha causado problemas en el sistema de desagüe. Los operarios han estado realizando una cirugía radical en esa zona durante estos días. Radical por lo definitivo, pero sobre todo porque son las raíces del sauce las que han obturado el tubo. La enfermedad: una obstrucción intestinal en este organismo en el que nosotros somos unos vulgares parásitos. Cada mañana los perros saludan a los operarios y ellos trabajan, comen y vuelven a trabajar. Habrá que talar el sauce en algún momento. Ha crecido a expensas de un aporte extra de materia orgánica, y por mucho que ahora encofren bien las nuevas tuberías, él sabe lo que tiene que hacer, me dice Cristina cuando le propongo que amnistíe al llorón porque me da pena. Por ahora Naturaleza 1, Humanidad 0, pero lo piensa revertir. Lo curioso de todo esto, desde un punto de vista mágico y egocéntrico, es que yo llegué con un ligero problema intestinal y ahora mismo estoy como nueva, como si me hubieran cambiado las cañerías a mí también. Humanidad y naturaleza a veces se hacen colegas gracias a la imaginación. En este tercer compartimento los perros, los habitantes, las visitas y los operarios conviven sin problemas. Entran y salen, y con frecuencia la zona común se convierte en un ágora que acoge comentarios, cotilleos, reflexiones o emotivas canciones que se cantan mientras se cargan sacos de cemento.

Unas cuantas veces por semana traspasamos los límites de este recinto, vamos al gimnasio, a pasear perros, a comprar o a imaginar cómo sería vivir en las diferentes propiedades que vemos en las cercanías de la casa en la que realmente vivimos. Salimos entonces al cuarto círculo concéntrico: una urbanización digna de Suburbia, la exposición que vi hace poco en el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona. Una cuadrícula de calles paralelas y perpendiculares con sus parcelas, sus chalets, sus coches y sus perros, como cualquier urbanización. Algunas casas son antiguas y dignas, otras tienen esas columnitas blancas coloniales tan horteras, y también están las casas-cubo minimalistas. Pero no nos dejemos engañar por una primera impresión, en realidad esto no se parece en nada a lo que habíamos visto hasta ahora. En esta urbanización los árboles son marcianos para una bióloga que solo estudió la botánica del ecosistema mediterráneo, reptilianos y desmesuradamente frondosos. Las flores tienen colores que siempre desconciertan y algunos frutos parecen mutantes. Lo que llamamos “mango” en la península aquí es una “manga”. El mango es otra cosa, todavía más dulce. La atmósfera tiene una textura distinta y el sol se muestra más contundente cuando esquiva las nubes. Algunas tardes un edredón de niebla lo cubre todo y te transporta a un tiempo arcaico, donde esta vegetación fósil que vemos aquí seguramente ocupaba todo el planeta. 

 

Para armonizar con esta sensación de viajar a aquel tiempo donde los únicos animales eran pequeños insectos coriáceos, en nuestra habitación hay una obra de Cristina titulada “Apuntes para la creación de un exoesqueleto”. Una obra contemporánea que trata un asunto muy antiguo y muy serio: cómo protegerse y separarse del entorno a la vez que te relacionas con él.

 

                                    En el cabezal, la obra de  Cristina Gámez "Apuntes para la creación de un exoesqueleto"

Si seguimos con nuestro movimiento centrífugo y salimos de este compartimento llegamos a la Laguna, con sus casas color pastel y sus coquetos comercios locales, o podemos ir más lejos, hasta el océano Atlántico, pletórico de furia y de espuma azul turquesa. Por ejemplo, podemos acercarnos a Garachico, o a Punta del Hidalgo. También podemos ir a pasear por la laurisilva del macizo de Anaga, por citar algunos de los sitios que hemos visitado. 

Pero en esta crónica solamente hablaremos de los compartimentos más cercanos a la casita. De cómo habitar un nuevo caparazón por una temporada. De cómo inventarnos, por un rato, una nueva vida en un lugar lejano. De cómo esta tarea se nos está haciendo sorprendentemente fácil y emocionante sin necesidad de hacer nada especial. De cómo entender estas vacaciones no como descanso del trabajo sino de nuestras identidades previas. Unas deliciosas vacaciones de nosotros mismos, aunque sepamos que es un espejismo. Acercándonos al centro de donde surge esta crónica me vuelvo a preguntar cómo es que cada vez que he vivido “fuera” algo en mi interior se ha abierto para dejar paso a una visión más nítida de lo que me rodea y a una imposible sensación de pertenencia que nunca he tenido en mi lugar propio, si es que tal cosa existe.