Libro de microrrelatos Jardinería de interior

Publicar es parecido a desnudarse. Algo que estaba oculto bajo las capas de ropa se muestra.  La piel con todas sus cordilleras y afluentes. A veces se adivinan las vísceras,  las glándulas, incluso los cromosomas. Sacar un libro es mostrarse, exhibirse, desnudarse. Y ante un desnudo cabe la admiración, la risa o la lástima. También la indiferencia, que es doblemente penosa, pues la intención de reclamar atención es explícita. La modelo que se desnuda ante los estudiantes de Bellas Artes es una profesional, y sabe desdoblarse guardando su intimidad en otro lado. Destiló su interior en la escena, pero ahora esa intimidad se convierte en una muda, en la piel de una serpiente. La serpiente ya se ha ido a otra parte, aunque quedan rastros de su topografía en esa piel. Y todos los jardines que ha regado con tanto esmero ahí adentro acaban expuestos a la luz. La modelo siente nerviosismo, orgullo,  y al principio un poco de vergüenza ante unas miradas que no puede controlar. La autora de un libro siente algo parecido. Y se debate, como una madre primeriza,  entre la exaltación, el cansancio y el miedo. Y  también la timidez. Pero prevalece la alegría y el agradecimiento. Mil gracias a la editorial Enkuadres por apostar por mis bonsáis, a Antonio Báez por su magnífico prólogo. A Disneylexya por ese retrato tan favorecedor, lleno de plantas, animales y simetrías anómalas. A Kike Parra por leerme sin prejuicios. Y a cada una de las personas y las vivencias que me sugirieron la escritura de estos noventa y tantos microrrelatos de Jardinería de interior, que ya son vuestros. Os entrego la piel, y me deslizo sigilosamente a un lado.